tag:blogger.com,1999:blog-72789810813688747732012-02-16T06:06:59.928-03:00nenhuma certeza, pouca memória, impressões sobre uma vida, de alguém, minha, de não sei quem, a partir do que me mostraram, contaram... sonhei.mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.comBlogger2251100tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-9416789080627413452011-05-24T09:37:00.003-03:002011-05-24T12:33:00.656-03:00

Não há muito mais a dizer por aqui. Este blog, já há algum tempo, cumpriu sua função. Hoje fecha suas portas de saída. As de entrada continuam a receber quem quiser ler os posts antigos, ouvir as canções, comentar.O ano de 2011 trouxe profundas mudanças - umas nem tanto, mas muitas -, fundamentalmente positivas. Inaugurou-se um novo ciclo, pois.Agradeço aos leitores, aos visitantes, aos que

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-46729538782902946582011-05-22T21:58:00.003-03:002011-05-22T22:24:43.470-03:00

Que pode uma criatura senão, entre criaturas, amar?amar e esquecer,amar e malamar,amar, desamar, amarsempre, e até de olhos vidrados, amar?Que pode, pergunto, o ser amorososozinho, em rotação universal, senãorodar também, e amar?amar o que o mar traz à praia,o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsiaAmar solenemente as palmas do deserto,o que é

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mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-85551798955220371062011-05-17T05:57:00.013-03:002011-05-26T11:01:19.607-03:00

Segundo o Oxford English Dictionary, a palavra feral, em inglês, deriva do latim fer que significa "animal selvagem". No emprego mais comum da palavra, um animal "brabo" é aquele que um dia foi selvagem, foi depois domesticado e voltou ao estado natural ou indomado.A mulher braba é aquela que um dia viveu num estado psíquico natural — ou seja, em perfeito estado mental selvagem — e que depois se

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-17509937859144248872011-05-08T06:01:00.003-03:002011-05-08T06:10:10.493-03:00

Para as Mães. Com o amor que brota sem como ou onde. E tudo cura. E lava, enxagua e perfuma a alma.

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Agora eu vou cantar pros miseráveisQue vagam pelo mundo derrotadosPra essas sementes mal plantadasQue já nascem com cara de abortadasPras pessoas de alma bem pequenaRemoendo pequenos problemasQuerendo sempre aquilo que não têmPra quem vê a luzMas não ilumina suas minicertezasVive contando dinheiroE não muda quando é lua cheiaPra quem não sabe amarFica esperandoAlguém que caiba no seu sonhoComo

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mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-85761970628970023692011-04-30T22:26:00.000-03:002011-04-30T22:27:24.954-03:00

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-40211741689379245592011-03-24T21:40:00.001-03:002011-03-24T21:43:34.095-03:00

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-87082766050184920432011-03-20T00:46:00.009-03:002011-03-21T16:49:43.732-03:00

E eu saio de casa e ando pela rua com medo da velocidade dos carros do trânsito da pressa do fim do mundo da radiação da solidão do passado do futuro.E eu saio de casa pensando nos sonhos que um dia larguei porque não podia porque não tinha tempo porque não tinham mais razão de ser porque eu precisava cuidar de outras pessoas com outros sonhos e outras vidas.E eu saio de casa pensando que tive

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mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-47998241702800637992011-02-27T04:30:00.021-03:002011-03-14T22:09:01.918-03:00

Tu pisavas nos astros. Sem ver teu vigia.O dia começa mais cedo, antes do sol.Lembro dos versos mais belos de duas canções e sinto saudade do manifesto comunista. Marx e Engels escreveriam hoje: "internautas de todos os países, uni-vos!"?Reli as cartas do passado para reafirmar meu alívio por fazerem parte do passado. C me pergunta: "você assim não fica trazendo o passado para o presente?" "Deixa

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Ontem foi dia de romaria. Pela cidade, procurando bandeiras. Banderas. Fui ao italiano, ao português, ao recifense. Restaurante, botequim, chopperia. Não nessa ordem. Não nessa cronologia. Fui aos possíveis lugares onde não foi possível encontrá-lo. Ontem ele não quis tomar vinho em companhia da moça que poderia ser sua filha - mas não era. Nem cerveja sozinho. Nem chopp com amigos. Onde fincou

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Você perfuma a casa com cravo, canela, essência de hibiscos, de rosas. Varre o chão. Manda embora poeiras antigas, cata o lixo, põe fora.Um copo de água e sal grosso para filtrar o ambiente. Incenso.Você promove, na casa, uma limpeza espiritual. Passa de meia-noite e o sono já vem. Você havia posto sobre o sofá vermelho empoeirado, depois de remover a poeira, uma manta colorida - quadrados

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Enquanto isso, e para lembrar que dia 29 próximo tem Manu Chao em Jampa:Hasta la vista!

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Caros & Caras,Breve 'bilhete', só para dizer que não abandonei este blog de todo. Finalizando a construção de minha 'casa rural', não tem sobrado muito tempo. Tenho escrito um bocadinho, mas sem lamber a cria, cuidar do texto, polir, lapidar. Depois de 'mudada' e instalada, prometo voltar, com novos posts.(Marquito, eis a explicação)Grata,m.

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Muitos de meus amigos vieram das nuvensTendo por bagagem, simplesmente, o sol e a chuvaFizeram a estação das amizades sincerasA mais bela estação entre as quatro da terraEles têm essa doçura das mais belas paisagensE a fidelidade dos pássaros migratóriosGravada em seus corações, uma infinita ternuramas às vezes, em seus olhos, desliza a tristezaEles vêm, então, se aquecer em minha casaE você

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Eu me lembrei, assim, ano findando, gripada, gripada, nariz entupido, entupido, de dois clichezões que adoro, aí juntei, aí coloco aqui, aí faço um brinde de redoxon zinco com vocês que amo, com vocês de quem gosto, com vocês que mal conheço, com vocês que querem brindar seja lá com que bebida for, desejando um ano melhor. Melhor pra todo mundo. Todo mundo? Quem conseguir brindar a um ano melhor

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No Fluxo, de Ana Barros[...] Há sem dúvida os senhores de si que quando dizem acabou! acabou mesmo! São de comportamento inflexível, duros, tirânicos. Chegam ao paroxismo da virilidade. Orgulham-se de ser imunes à vulnerabilidade da paixão. Prudentes, desfazem-se com rapidez e sem grandes traumas dos incômodos da sedução que, para os apaixonados, são a própria vida.São esses práticos de espírito

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Carta aberta a um internautaPor Maria Jandyra Cavalcanti Cunha em 21/12/2010Ô Jandyra ! Isso não acaba nunca? Já existe bisneto de ex-guerrilheiro.(...) Isso está já passando dos limites. Não demora vai ter descendente de soldado egípcio reclamando de Napoleão Bonaparte. Os crimes de assalto e roubo prescrevem? De terrorismo também? (...) Ficar escavacando feridas é para quem tem algum interesse

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Cortei as mãos ao recolher os cacos de vidro espalhados pelo chão da cozinha. Atirei uma pedra grande de granito no ratão que tentava se esconder atrás do arbusto, e ele não morreu-reu-reu. Nem fui à polícia e saiu em disparada, capengando, como podia, até sumir de vista. Reprovaram meu ato selvagem - atentado contra a mais ínfima vida gera reclamações e pregações ali, entre eles. Não dei ouvidos

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Aparei com uma lata a água da chuva e despejei no saquinho de terra com a muda de pau-d'arco. Água da chuva dos cajus. O gato brigando quebrou o arco, perto da raiz. Enterrei de novo, a ver se tem jeito. É que em frente de casa vai ter uma árvore dessas. Para florir em setembro. Pau-d'arco é aqui. N'outros cantos dizem ipê. Esse é rosa. Ou foi - não descobri se ainda vive. Ontem não consegui ver

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Extremos da PaixãoCaio Fernando Abreu"Não, meu bem, não adianta bancar o distante, lá vem o amor nos dilacerar de novo..."Andei pensando coisas. O que é raro, dirão os irônicos. Ou "o que foi?" - perguntariam os complacentes. Para estes últimos, quem sabe, escrevo. E repito: andei pensando coisas sobre amor, essa palavra sagrada. O que mais me deteve, do que pensei, era assim: a perda do amor é

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Por Pablo Capistrano, aqui:Quando a guerra de Canudos começou, um grupo substancial das castas intelectuais do país advogou a tese de que aquele era um combate entre a civilização e a barbárie, entre o progresso do sul e as sombras ignorantes de um passado medieval que ainda insistia em sobreviver nos sertões do Brasil.Euclides da Cunha, que escreveu uma das mais fundamentais obras da literatura

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[...] No entanto, havia coisas para ver, todo o tempo, pois as estações passam devagarinho, como no tempo dos reis preguiçosos. Essa manhã, um sol alegre dourava os telhados da cidade, as colinas que fecham as ruas estavam emolduradas por um vapor azul; um pouco de granizo derretendo sobre o asfalto, as gotas d'água brilhavam como diamantes; um cão filósofo trotava de rabo erguido; um pombo

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As ruas da cidade estando perigosas à noite, fechou janelas e portas - trancas, travas, cadeados - o fosso ao redor;o retrato do viejo brujo na parede, unhas pontiagudas, dedos magros, indicador apontando a direção do inferno, olhos injetados, nariz adunco, o retrato do velho bruxo.Acendeu a lenha para o fogão clamando labaredas, crepitar quebrando o silêncio, uns cães uivando à lua minguante de

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por Luis Eduardo Matta[...] "Por tudo o que já aprendi, posso dizer sem nenhum medo de errar que, salvo a morte, a fome, a sede, o sono, a necessidade de oxigênio e mais um ou outro item básico da existência humana, nada é impossível. Absolutamente nada.Não defendo a solidão total como a melhor maneira de se viver, pois o ser humano é gregário e poucas coisas na vida são tão agradáveis e

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Eu quis compor um samba mais cedo, pra festejar o sábado, a vida, o calor. Procurei pela casa as notas, os acordes debaixo da penteadeira; do toucador, a melodia. Procurei e não achei. Não tive muito tempo, que a rua do mundo me chamou a trabalhar, então fui descendo a ladeira de terra esburacada, o sol doendo nos óculos de lentes antiUVA, pró-vinho, vendo os mascates nas bicicletas carregadas de

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mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-62328142198150190962010-10-14T16:25:00.004-03:002010-10-14T16:52:11.077-03:00

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-36704397687436579082010-10-11T12:35:00.003-03:002010-10-11T13:14:39.369-03:00

POR RAFAEL DUARTE,em: O Meio da RuaDepois do tsunami de votos da finada Osmarina nos primeiros 45 minutos, agora é o aborto que entra em campo como elemento surpresa e merece a marcação especial petista.Segundo a turma que diz que entende o que nenhum instituto de pesquisa conseguiu entender até o momento, o xis do segundo turno tem a ver com o polêmico debate sobre a decisão da mulher em retirar

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cantame por la mañana, antes de que salga el sol

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mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-48950147737700516682010-10-05T07:12:00.018-03:002010-11-23T10:50:51.857-03:00

Aos 35 anos de idade tinha a pretensão de pensar que muito sabia sobre o amor. Pensava mais ou menos assim:Já vivera dois casamentos. Um: intenso, apaixonado, tumultuado, sofrido. Inferno e maravilha. Oprimia e doía. Pros dois. Durou oito anos.Outro: tranqüilo, com companheirismo, parceria, afinidades, leveza tanta que insustentável. Durou a metade. Um morreu de tristeza, raiva e dor. Virou mágoa

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-6741330232052721142010-10-01T11:53:00.002-03:002010-10-01T11:57:27.846-03:00

Caio Fernando AbreuQuando Ana me deixou - essa frase ficou na minha cabeça, de dois jeitos - e depois que Ana me deixou. Sei que não é exatamente uma frase, só um começo de frase, mas foi o que ficou na minha cabeça. Eu pensava assim: quando Ana me deixou - e essa não-continuação era a única espécie de não continuação que vinha. Entre aquele quando e aquele depois, não havia nada mais na minha

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- Avó, a lua vua?(Marina, dois anos hoje)

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mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-52998672352318259252010-09-28T09:15:00.003-03:002010-09-28T09:22:57.773-03:00

Amanhecer sozinho é bom. Ninguém ao lado pra resmungar. Pra atrasar o banho. Pra conversar demais. O tempo elástico para o café silencioso, os óleos e cremes, ler as cartas e os jornais e partir para a rua do mundo.Amanhecer sozinho pode ser triste. Pode ser chato. Pode ser terrível.Hoje é bom.Nuvens no céu, prenúncio de chuva no fim de setembro, temperaturas enlouquecidas, aquecimento global,

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mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-14195362753110699692010-09-07T10:32:00.000-03:002010-09-07T10:33:08.163-03:00

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-88388706157600326132010-08-26T02:08:00.009-03:002010-09-20T22:31:55.185-03:00

Ramos, palha, gravetos, nada restou do ninho. A ave não tinha para onde voltar. Muitas não tem mais para onde voltar.Silêncio, escuro, sala, noite, solidão, e se sentia assim. Ave que quer voltar ao ninho. Mas ninho não há mais. Drumondianas - na lembrança.De repente - não muito - enjôo de samba, refeição primeira em tempos recentes.Sem querer samba e sem haver ninho, urgia acender a luz. Pra ver

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-47511113613496007722010-08-02T00:52:00.012-03:002010-08-05T01:07:28.533-03:00

Há muito não falava em sonhos. Apenas andava. Retas. Curvas. Circulos, que voltavam ao ponto primeiro. Acabando onde começava, serpente autofágica, boca no rabo, rabo na boca. Ou anéis, como as cascavéis. Ouroboros. Sem alquimias e pedras filosofais.Dois séculos antes, o frio não lhe atingia a cintura, enredada em melenas espessas, longas, dourado-cinza, cinza incomum.Agora entrava pelos pés,

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-77278831162632742712010-07-31T19:24:00.007-03:002010-07-31T19:34:39.040-03:00

My dear,E se não fosse pra você que escrevo? E se na verdade usasse seu nome pra afugentar os fantasmas do telhado, as aves de arribaçã do açude seco e sem brilho, o fio ácido da lâmina sem corte?Estive noutra dimensão e não estive. Estive de tocaia, na espreita dos lobos, o fuzil descansando em riba duma pedra arisca por sobre o desfiladeiro. Estive alisando uma barba áspera e encanecida no

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-14387022797556948992010-07-10T16:30:00.002-03:002010-07-10T17:03:46.048-03:00

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-60140043613958168422010-06-22T12:03:00.003-03:002010-06-22T12:13:17.247-03:00

Quando não ando com a mínima, menor, minúscula vontade de escrever, nem inspiração, nem disposição para transpiração, leio. Seriedades e besteiras, em papel ou tela. Nessas manhãs pouco molhadas de junho, em que não sinto a chuva batendo em minh'alma e nem o frio entrando pelos ossos.Intróito desnecessário para reproduzir abaixo uns modos de macho, fisgados do Carapuceiro.Voici:AS FICÇOES DE UM

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"Esta noção de “propriedade”, pela qual tão comumente se explica o amor, não poderia ser primordial, com efeito. Por que iria eu querer apropriar-me do outro não precisamente na medida em que o Outro faz-me ser? Mas isso comporta justamente certo modo de apropriação: é da liberdade do outro enquanto tal que queremos nos apoderar. E não por vontade de poder: o tirano escarnece o amor, contenta-se

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Rubén Olivera

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Não havia muito o que fazer por ela, que corria a casa enlouquecida, cavando prateleiras, invadindo armários, puxando portas.Tinha fome, todas as fomes, de líquido, de sólidos, de fluidos. Fome no estômago, fome no sexo.Subia pelas paredes, literalmente, colando no vidro da janela o focinho. E ninguém, fora a senhora compadecida, reparava na aflição em seus grandes olhos de folha de grama.Por

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La vi quemar el aguaLa vi mojar el fuegoLa vi crecer las manosVelando nuestros sueñosMi madre fue mi padreMi voz y mi alimento(Cuanto trabajo; Larbanois Carrero)

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-46825320189357500722010-04-24T13:45:00.012-03:002010-05-03T10:40:33.622-03:00

Bonança chegada, céu de abril azulou.Nuvens e pesares passados, perdi os óculos, de mais graus que o necessário, sem lamentar. Ajustadas as lentes dos novos, aquilo que eu olhava retomou sua real dimensão.E a resposta? Ah, a resposta... Primordial era a pergunta, não a resposta. A dama das letras aconselhava, sempre: - faça a pergunta certa! Pois foram tantos anos fazendo a pergunta errada que a

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A sombra que me move também me iluminaMe leve nos cabelos, me lave na piscinaDe cada ponto claro, cometa que cai no marDe cada cor diferente que tente me clarearÉ noite que vai chegaré claro, é de manhã, é moça e anciãO pelo do cavaloo vento pela crinaO hábito no olhoveneno lamparinaDebaixo de sete quedasquerendo me levantarDebaixo do teu cabeloa fonte de se banharÉ ouro que vai pingar na prata

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Madrugadinha, cheiro de café, portas e janelas abertas, pintas vermelhas pelos dedos das mãos, aceno em adeus às muriçocas saciadas.Penso em passar primeiramente na botica, última tentativa antes de proclamar indeléveis as manchas na planta dos pés, que nenhum esfregão detergente sabão saponáceo alvejante conseguiu remover - conseqüências das menos nefastas da peregrinação, longa, no pântano. (

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Tudo o que mais nos uniu separouTudo que tudo exigiu renegouDa mesma forma que quis recusouO que torna essa luta impossível e passivaO mesmo alento que nos conduziu debandouTudo que tudo assumiu desandouTudo que se construiu desabouO que faz invencível a ação negativaÉ provável que o tempo faça a ilusão recuarPois tudo é instável e irregularE de repente o furor voltaO interior todo se revoltaE

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Três degraus acima, na prateleira da cozinha, o caldeirão de cobre, teias e poeira chega ao alcance da mão. Para o cozido, não pedaços dos filhos, Medéia contemporânea. Não o convite para a ceia. Não o preparo amoroso do alimento, mãos à obra, mão na massa, mãos limpas, mão que afaga. Para o cozido, água. E pedras. A sopa do monge. Alimento e partilha. Um caldeirão de afetos. Souvenirs.

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-60185728816420162152010-04-04T12:08:00.004-03:002010-04-04T12:12:30.202-03:00

Qui dove il mare luccica,E tira forte il ventoSulla vecchia terrazzaDavanti al golfo di surrientoUno uomo abbracia una ragazzaDopo che aveva piantoPoi si schiarisce la voce,E ricomincia il cantoTe voglio bene assaiMa tanto tanto bene saiÉ una catena ormaiChe scioglie il sangue tinto vene sai...Vide le luci in mezzo al mare,Penso alle notti là in americaMa erano solo le lampareE la bianca scia di

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Eu não gosto do bom gostoEu não gosto de bom sensoEu não gosto dos bons modosNão gosto Eu aguento até rigoresEu não tenho pena dos traídosEu hospedo infratores e banidosEu respeito conveniênciasEu não ligo pra conchavosEu suporto aparênciasEu não gosto de maus tratosMas o que eu não gosto é do bom gostoEu não gosto de bom sensoEu não gosto dos bons modosNão gostoEu aguento até os modernosE seus

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Ontem trouxe o barco para casa. O leme quebrado tinha conserto, o mastro horizontal, não. Ainda assim, o vento enfunou as velas e partimos, em pensamento, risco grande de soçobrar.Havia um rato morto no tanque, já duro, sobre o saco de estopa que um dia guardou livros. Pus ambos no lixo e se foram.Sonhei a vida inteira com o barco. Ele chegou, enfim. Quebrado. Ainda assim, bonito de ver.

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.---------------------------------------------------------------------------------et qu'est-ce qu'on fait quand on ne s'aime pas?voilà la question!trouvez la reponse.

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------------------------------------------------------------------------------------Quem pintou a manhãPaz de bom pastorSentimento quebra geloCoração e calor(Andarilho de luz)

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Quando terminei de ensaiar o samba enredo, a escola já tinha passado. Isso porque chovia a cântaros - somente porque quis usar a expressão e falar em cântaros, como falar em píncaros, por nada além da sedução dos fonemas, das proparoxítonas - estando trincados os cântaros e a água escorrendo pelas frestas que a super bonder do desejo não conseguiria jamais colar.Soltei a voz, não na avenida,

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Eu precisei descer ao inferno para ver a luz.Eu desci ao inferno.Eu precisei ver o que há de mais torpe na alma humana para acreditar no mal.Eu vi. E desacreditei. Insisti. Vi mais e mais. Por fim acreditei.Fiquei triste. Raivosa. Desapontada. Ferida. Morri.Eu precisei morrer para ressuscitar.Eu precisei ressuscitar para voltar a crer.Eu precisei voltar a crer para amar.Eu precisei do amor para a

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-22535240312387247292010-01-10T18:03:00.007-03:002010-02-28T16:53:37.215-03:00

Batidas na porta da frenteÉ o tempoEu bebo um pouquinho pra terO argumentoMas fico sem jeito calada, ele riEle zomba do quanto eu choreiPor que sabe passar e eu não seiNum dia azul de verãoSinto o ventoHá folhas no meu coraçãoÉ o tempoRecordo o amor que perdi, ele riDiz que somos iguais, se eu noteiPois não sabe ficarE eu também não seiE gira em volta de mimSussurra que apaga os caminhosQue

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-68994879550746644352010-01-08T10:40:00.004-03:002010-02-28T16:57:21.909-03:00

A ponta do fio se me desprendeu das mãos sem que eu notasse e lá me fui, barata tonta, bêbado aos tropeços, que quanto mais avançava mais estava em lugar nenhum, menos se aproximando da chegada, da saída. Não via nada além das paredes, esquinas, corredores, não via ninguém, não via rabiscos nos muros, grafitos, sinais, nada além de ossos humanos, de animais, em nada pensando senão sair de lá

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mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-41036238953738221162010-01-07T10:20:00.000-03:002010-01-28T12:37:50.653-03:00

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-51394663140245717892010-01-06T07:05:00.002-03:002010-01-06T07:09:24.411-03:00

Diviso as luzes do navio desde o porto. É noite. O caderno de arame não tem luzes. Nada escrito. Corro pela orla a ver se encontro a ponte. Corro até o amanhecer. Exausta, adormeço sobre um banco de areia. Acordo em minha cama.Vejo que sonhei.Que um moço feiticeiro me visitou em sonho.Ele cantou canções. Soprou-me um cisco no olho. Acariciou-me os cabelos. Vinha de longe, de outro tempo. Falou de

mhttp://www.blogger.com/profile/05171944820281139293noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7278981081368874773.post-17161369551426304612009-12-24T07:05:00.000-03:002009-12-24T07:07:49.961-03:00

Boa Sorte!

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Era essa a estrada, era sim. Passei por ela há anos, bem me lembro. Mas havia um ingazeiro de galhos debruçados sobre o rio.O rio, era esse, sim. Mas havia água em seu leito.Eram essas as pedras, não se moveram, até onde a vista e a memória ainda podem afirmar. Mais claras? Mais escuras?Eu passava por aqui, e descansava à sombra da tarde vermelha. E sonhava nuvens e contava pássaros, e catava

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Este é teu corpo magro morenoalegre e tensoO que nele se auscultaé frêmito e tempoO gosto da cor espantaporque nela o mundo é chamadançaporque nela o tempo descansaEste é teu corpoe tuas mãos úmidas como as telhastuas mãos parecem de barroe o barro parece que canta. (Iracema Macedo)--------------------------------------------------------------------------------------

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Lança-se no vácuo, é tragado. O buraco negro o precipita em espiral, abelhas nos tímpanos. Címbalos no vagar: "em que estrela teu sonho se perdeu?".Ontem, sangue na taça, diamantes no céu, sinais de fumaça, sonrizais.Um corpo que parece o seu roda no silêncio sideral.Não se reconhece, não o reconhece, perdida a curva onde o encontrou, onde se deixou ficar.Unhas sujas, roídas, dentes amarelecendo,

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O Mundo...Um homem conseguiu subir ao céus.Quando voltou, contou. Disse que tinha contemplado, lá do alto, a vida humana.E disse que somos um mar de fogueirinhas.- O mundo é isso - relevou. - Um montão de gente, um mar de fogueirinhas.Cada pessoa brilha com luz própria entre todas as outras.Não existem duas fogueiras iguais. Existem fogueiras grandes e fogueiras pequenas e fogueiras de todas as

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Em seus olhos sorridentes, miúdos, meninos, a clara manhã.A cachoeira cristalizada, queda d’água adiada a jamais.Chão retirado de sob os pés, fardos de sobre os ombros jogados à terra. Quase levitar, nenhuma dor, notas no piano.O encontro e a pele encrespada, pelos eriçados, arrepios. Voz suave, ciciar de lençóis em dedos entrelaçados. Desejo e o corpo ardendo, o estreitamento, um em uma, um a

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o horário é que nunca combina.

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(Valeu, Lobão!)

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Não era mais noite e o despertador não tocou e a manhã já tinha se esvaído em sono em nada em vão quando o cancão chamou de cima das ramadas altas e nunca antes na história desse lugar tinha vindo um cancão em visita, presságio, passagem, chafurdando a placidez do tempo, anunciando avalanches. Aí acendi a luz e limpei a pia e fiz o café e morri de preguiça e de sono e de tédio das noites bourbon

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Já passou, já passouSe você quer saberEu já sarei, já curouMe pegou de mal jeitoMas não foi nada, estancouJá passou, já passouSe isso lhe dá prazerMe machuquei, sim, supurouMas afaguei meu peitoE aliviouJá falei, já passouFaz-me rirHa ha haVocê saracoteandoDaqui pra acoláNa Barra, na farraNo forró forradoNa Praça Mauá, sei láNo Jardim de AlahOu no clube do sambaFaz-me rir, faz-me engasgarMe deixa

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A última tentativa depois do banho de imersão. No barril de madeira, loção e óleos. Sal grosso e aromático. Contra olho gordo, magro, em forma.Dali ao mar, uns passos. E a nuvem passando sem querer virar água. Sem lava-pés, lava-jato, lava alma.Um barco partindo. Um barco chegando. Ondas indo, vindo, o ensinamento de Netuno. De Iemanjá. Ondas e silêncios.Depois do banho de imersão, não mais

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Enquanto a noite cai me sinto ausente. Não estou onde estou, estou além. Longe do mar, longe do lugar onde nasci. Tem alguém em casa, além de mim. Mas não estou em casa, nem ele também. Meu corpo físico, apenas, estirado no sofá vermelho. Sua presença na sala. Seu corpo longe. Próximos. Distantes. Eu, que estou aqui, mas não estou. Ele, que não está aqui, mas está. Penso nos seus olhos negros, no

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- um pouco de ciranda;- um pouco de mar.

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Braços cruzados frente à televisão sem som, acompanho o enredo.Filmeco em tela fria. Um viajante e a estrada, o tempo curto do encontro com a amada, o abraço, o beijo, aflito, saudoso. Entre duas vias.E a jura de amor:- Teu, só teu. - Ninguém mais depois de ti.E a partida, sem lenço branco. Solitário, levando consigo não mais que os fluidos da véspera; o perfume barato da amante barata entranhado

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Voltei para casa porque precisava dizer, que há muito estava muda. Sofri uma intervenção cirúrgica. Um belo dia amanheceu, bocejei, e quando dei por mim, me havia entrado na boca um alicate, que de um sopapo me extraiu as tripas pela mesma boca - a de onde sai o mal. Ardia-me a garganta, um pouco, e só. O fato é que por dentro, abaixo do estômago, estava vazia. Nada mais podia digerir dali por

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Vi meio nariz no chão. Um pedaço de olho. Mechas de cabelo.Não, não, nenhum episódio macabro. Reflexos, somente, em cacos de espelho.Tentei formar um rosto inteiro, super bonder da recomposição. Em vão. Espelhos quebrados jamais mostram a mesma imagem.---------------------------------------------------------------------------------------

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Pelo ar, sobrevoa a cidade. Noturno. Veloz. Cruzando, roçando, ao passar, lobos, vampiros, morcegos, criaturas da escuridão, habitantes do seu pavor. Um tocou seu braço. Uma bebeu seus olhos. À frente, no teto do mais alto edifício, repousa em espera, anjo maldito, banido de céu e terra. Encerrado no cofre o revólver, balas de prata. E onde o segredo em papel amarelo?Segredo. Existência inteira

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Te perdôoPor fazeres mil perguntasQue em vidas que andam juntasNinguém fazTe perdôoPor pedires perdãoPor me amares demaisTe perdôoTe perdôo por ligaresPra todos os lugaresDe onde eu vimTe perdôo(...)Por quereres me verAprendendo a mentir (te mentir, te mentir)Te perdôoPor contares minhas horasNas minhas demoras por aíTe perdôoTe perdôo porque chorasQuando eu choro de rirTe perdôoPor te trair(Mil

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